ALO-PRADO...

ARREBATADO ROMANTICO

2011-12-24T13:06:00.002-02:00

Recitei para minha Flôrr, trecho de um bolero cubano, de Gloria e Emílio Estefan:

Con los años que me quedan
Yo viviré para darte amor
Borrando cada dolor
Con besos llenos de pasión
Como te amé por vez primera.

Con los años que me quedan
Te haré olvidar cualquier error
No quiero herite, mi amor,
Sabes que eres mi adoración
Y lo serás mi vida entera.

NERUDA

2011-12-23T17:47:00.002-02:00

Como disse Pablo Neruda:

CUANDO NO PUEDO MIRAR TU CARA,
MIRO TUS PIES.

O VALOR DO TEMPO (desconheço o autor)

2011-12-23T17:09:00.002-02:00

Para saber o valor de um ano, pergunte a um estudante reprovado no exame final;
para saber o valor de um mês, pergunte a uma mãe com um filho prematur0;
para saber o valor de um dia, pergunte a um trabalhador diarista, com dez bocas a alimentar;
para saber o valor de uma hora, pergunte aos amantes aguardando um encontro;
para saber o valor de um minuto, pergunte a quem perdeu o avião;
para saber o valor de um segundo, pergunte a quem sobreviveu a um acidente;
para saber o valor de um centésimo de segundo, pergunte a um atleta que ficou com a Prata nas Olimpíadas.

SONHAR É DAR FÉRIAS AO PENSAMENTO

2011-09-28T11:03:00.004-03:00

Drummond parecia-me um pessimista.
O que seria do vagalume sem a noite escura ? Seria cômico, se não fosse trágico !
Não há felicidade que resista a uma sucessão de tempos felizes.
Humildes hoje, na esperança de dias poderosos.
O otimismo é um cheque nominal, preenchido pelo pessimista.
O sofrimento ao longo da vida é repartido em blocos, separados pelo esquecimento.
A tradição é venerada por aqueles que não sabem renová-la.
É bom ler. É ótimo ter lido.
Sonhar é dar férias ao pensamento.

SÃO PAULO

2011-08-19T16:27:00.004-03:00

SÃO PAULO É IMBATÍVEL

1. O 'beiruth' do Frevo da Oscar Freire.

2. O 'steak tartare' e o pão do Le Vin da alameda Tietê.

3. O penne com melão e 'prosciuto crudo di Parma' do Spot.

4. O frango caipira do Bar Sujinho da rua da Consolação.

5. O 'brunch' domingueiro do Empório Santa Maria.

6. A pizza 'mezzo aliche, mezzo muzzarella' da Castelões, no Brás.

7. A macarronada do Capuano, no Bixiga.

8. O sanduiche de mortaNdela do Mercadão.

9. Andar, ligeiro, no Ibirapuera. Melhor que Ipanema...

10. Comprar flores no largo do Arouche.

11. Cultivar-se na Livraria Cultura do Conjunto Nacional.

12. Ir na feirinha do MASP, domingo cedo.

13. O concurso de cantoria de passarinhos atrás do Museu do Ipiranga.

14. Ir no Pacaembú ver o Coringão perder do Palestra.

15. Para os eruditos, um concerto na Galeria São Paulo.

16. Ou um bom filme do Espaço Unibanco da rua Augusta.

17. Ou uma ópera no Municipal.

18. Chega, tá bom, tô com saudade !

2011-03-09T14:05:00.001-03:00

É tradição na família de minha Flôrr comer um árabe na quarta-feira de cinzas.

Quando fiquei sabendo, não entendi bem, a família de minha Flôrr é quadradinha.

Mas fui.

Tinha kibe, esfiha, tabuli.

Fácil digestão.

Deu tudo certo.

PAUL McCARTNEY vs TIRIRICA

2010-11-25T10:29:00.002-02:00

Segundo Tutty Vasques, Paul McCartney já lê em português melhor que o Tiririca. Precisa agora só treinar um pouco de ditado.

Sistema Meteorológico

2010-11-18T15:39:00.002-02:00

Uma pedra pendurada em um barbante, e ao lado, uma tabuleta:

Sistema meteorológico
Pedra molhada................................clima chuvoso
Pedra sêca.......................................clima árido
Sombra da pedra no chão.............dia de sol
Sem sombra no chão.....................dia nublado
Pedra saltando...............................terremoto
Pedra rodando pouco....................pouco vento
Pedra rodando muito....................muito vento
Pedra sem rodar............................sem vento
Não se vê a pedra..........................noite
Se vê a pedra..................................dia
Sem a pedra...................................furacão

O CORRETO E O JUSTO

2010-11-16T12:46:00.002-02:00

O Padilha, vocês devem se lembrar, tem uma mulher de fechar o comércio. Ele é amigo do Soares, um desses homens que gosta de contar piadas, chega a fazer da palavra uma arte; sua mulher não é lá essas coisas, mas é de uma simpatia cativante, apesar de ter pés feios. Os casais gostam de jantar fora, beber um vinhozinho, nada mais.
Mas a mulher do Padilha é qualquer-coisa e Soares num desses jantares não se conteve, tirou o sapato e começou a buliná-la por baixo da mesa. Um olhar cá, outro lá, ela gostou.
Padilha, apesar do vinho, percebeu, era escoladão, vinte anos de praia. Mas ficou puto !
Aguentou firme, aquilo não ia ficar assim: cantou a mulher do amigo, ela entrou numa boa.
Isso tá parecendo samba-canção do Lupicínio.
Combinaram uma tarde no motel, encontraram no estacionamento do Carrefour, e seguiram juntos. Ninguém é de ferro, os dois queriam dar o troco nos outros dois.
Foi uma tarde quase feliz, deu até certo.
Saindo, troco dado, qual não foi sua surprêsa, cruzaram com os outros dois. Entrando.
Soares saiu do carro, chamou Padilha para um acerto de contas. Suspense.
- Isso não está correto. Vamos deixar o dito pelo não dito e cada um vai pra casa com a sua !
Ao que Soares argumentou, com razão:
- Meu caro, pode não ser correto, mas não é justo ! Você está saindo, e eu ???

DNA chique no úrtimo.

2010-11-11T14:56:00.006-02:00

Seguindo com a serie "nobreza", o tema é o Barão de Souza Queiroz.
Seu nome era Francisco Antonio de Souza Queiroz, (*1806, + 1891), foi vereador, deputado provincial, deputado geral, Presidente da Província de São Paulo, e senador do Império.
Casou-se com D. Antonia Eufrozina Vergueiro, filha do senador Vergueiro, nome de rua de várias cidades paulistas. O pai do Barão era o Brigadeiro Luiz Antonio, nome de movimentada avenida em Sampa. Descendemos de um dos filhos do Barão, também Francisco Antonio, avô do Dr. Persio, pai da heráldica D. Mathilde, minha avó por parte de mãe.

O Dr. Persio era casado com D. Mariquinha do Amaral, que era descendente do Barão de Arary, fazendeiro na região de Campinas,SP, que veio para a Província de São Paulo imigrado da ilha do Marajó, e que descendia dos índios marajoaras, segundo nos relata Domício Pacheco e Silva em seu livro "O Último Cafezal". Pelo visto, minha tez cor de jambo pode ter vindo daí.

Por hoje, chega de DNA chique no úrtimo.

Somos nobres...

2010-11-11T14:31:00.002-02:00

Gabriel Francisco Junqueira, Barão de Alfenas, nasceu em 1782 na Fazenda Campo Alegre, São Thomé das Letras, MG. Morreu e está enterrado na igreja desta cidade, em 1868, aos 87 anos.
Deputado da Assembléia Constituinte de 1831, teve intensa vida política, liberal. Quando menino, acompanhou o desenrolar da Inconfidência Mineira. Culto e inteligente, foi líder de sua região e, antes de ser Barão, título outorgado por Dom Pedro II em 1848, era conhecido como "venerável Junqueira". Comandou a Revolução Liberal de 1842 em Baependi e Barbacena, um movimento de repercussão nacional, protesto contra a pífia reforma do Judiciário.
Casou-se em 1808 com Ignácia Constança de Andrade e um de seus filhos, Anna Gabriela, casou-se com João Pedro Diniz Junqueira, morador em Piraí, RJ.
Um dos filhos desse casal, também chamado João Pedro, casou-se com Rita de Sá Fortes Junqueira, cuja neta, Francisca de Sá Fortes Junqueira (vovó Chiquinha), casou-se com o Capitão Antonio Olyntho Diniz Junqueira, pais da vovó Zizi.
Zizi (Elza Diniz Junqueira) casou-se com Nhonhô (Sebastião de Almeida Prado), tiveram Arnaldo, que casou-se com Lucília de Souza Queiroz Junqueira, pais de Aloísio (eu), pai de Marina (mãe de Bernardo) e Eduardo (pai de Pedro).
Como vês, ufa !, somos nobres...

A Charrete do Nhonhô

2010-11-11T10:44:00.003-02:00

Quando passamos o Natal de 1962 na praia de Cabeçudas, fui com meu avô a Brusque comprar uma charrete. Seu fabricante, um simpático alemão, mostrou-nos vários modelos e vovô escolheu aquela de capotinha de vai-vem, pintada de amarelo e preto. Combinado o preço, combinado o frete "posto Orlândia", ele fez o cheque. Pagou adiantado.

A charrete até ontem não foi entregue, só se foi hoje cedo, com 48 anos de atraso. De nada valeram as cartas, telefonemas, apelos do gerente do BB, o alemão era velhaco mesmo, ficou com a grana e não entregou a mercadoria.

No mês passado, passando por Brusque, contei o caso ao meu amigo Cimitan, parceiro do périplo catarinense, e seguimos viagem, chegando a Treze Tílias ao anoitecer. Essa cidade é uma graça, pequena, acolhedora, um pedaço da Áustria a 350 km do litoral.

Como sabemos, Cimitan é escultor de reconhecido talento, e Treze Tílias é berço de bons artistas do ramo. Fomos visitar um dos melhores e na conversa, Cimitan contou o caso da charrete...

Ficamos com ele toda a manhã e eu, que não sou do ramo, fiquei encantado com seu trabalho, tanto que não resisti, encomendei um nú feminino, torso, em marfim.

Nem fiz cheque, paguei no grampo. Adiantado. Até para o sedex.

Cimitan, de viés, olhou desconfiado.

E a conversa seguiu, cafézinho, coisa e tal. Na saída, Werner sorriu:

- Podes ter certeza que o caso da charrete não se repetirá !

Fiquei rosado de vergonha, Cimitan gargalhou.

Mas... meu nú ainda não chegou.

(Avisarei quando chegar)

Acordei inspirado !!

2010-11-08T11:30:00.002-02:00

SE AS REALIZAÇÕES DO PASSADO FORAM BOAS,
NÃO SE COMPARAM ÀS FUTURAS.
PORISSO, CULTIVE SUA DISPOSIÇÃO PARA LIVRAR-SE DE CERTOS GRILHÕES,
PORQUE AINDA QUE O PASSADO TIVESSE SIDO BOM,
MELHOR SERÁ O FUTURO.

SERRA E O ALVIVERDE

2010-10-03T14:34:00.003-03:00

Hoje é 3 de outubro, acabei de votar. No Serra. Mas parece que Dilma leva no primeiro turno... serão mais doze anos de PT, 4 com ela e 8 com o chefe (dela).
Benza Deus.
Em simultâneo, vejo também o time dele, o outrora bom time do Parque Antártica, a lutar com o desgovêrno, dentro e fora das quatro linhas.
Não seria o caso dos palmeirenses aproveitarem, já que o Serra está desempregado, e colocá-lo a dirigir o alvi-verde ???
(Em tempo: sou sãopaulino, também estamos mal, confesso, mas deixar passar esta chance ?)

TUDO COMO DANTES

2010-10-03T14:00:00.003-03:00

Ainda sobre o General Junot, tem sua passagem por Portugal gerado um célebre dito popular.

Napoleão, o poderoso da Europa à época, impôs o Bloqueio Continental à ilha britânica - sua rival - e que ele ousava conquistar; tal bloqueio era o fechamento dos portos a qualquer navio inglês, e com isso matá-los à mingua...

Contudo, como Portugal dependia da Inglaterra econômicamente, demorou atender ao imperador. Porisso Napoleão ordenou a invasão da terrinha, e em 1807 Junot aquartelou-se em Abrantes, 150 km de Lisboa, às margens do Tejo. E lá ficou a esperar dar o bote e, para diminuir seu tédio, fez-se autodenominar duque d'Abrantes.

Como o país estava sem govêrno, o príncipe-regente dom João (depois VI) e toda a corte haviam fugido para o Brasil, Junot ficou coçando em Abrantes. E nenhum luso ousou se opor. A quem perguntasse como iam as coisas, a resposta era a mesma "está tudo como dantes no quartel d'Abrantes".

Até hoje usamos, aqui e lá, essa frase, a lembrar "que nada mudou..."

JUNOT E O CHIADO CARIOCA

2010-10-03T10:58:00.003-03:00

O General Junot era um dos homens de confiança de Napoleão, com ele combateu na Itália, Egito, Áustria, Rússia e Península Ibérica. Para nós, brasileiros, e em particular para os cariocas, Junot deixou rastros, como comandante das tropas napoleônicas ele invadiu Portugal em novembro de 1807, com um punhado de soldados fragilizados pelos rigores climáticos e topográficos da caminhada pelo norte da Espanha.

Apavorada, a família real portuguesa e sua corte, um vasto cordão de puxa-sacos, deram no pé e com a cobertura de navios ingleses, fugiram para o Brasil. Isso todos sabemos.

Agora, explico minha tese: nas minhas andanças por esse mundo sem porteiras, notei que o lisboeta tem uma maneira diferenciada de falar o português, diferente do restante do país. Eles chiam. Os érres e os ésses. Não sei porquê, avalio que deve haver influência árabe, que por lá ficaram mais de seis séculos.

A corte, toda vinda de Lisboa, chiando, invadiu o Rio de Janeiro em 1808. Eram seis mil portugueses bem aculturados, chegando numa cidade de cinquenta mil cariocas incultos e analfabetos, a metade escravos.

Vocês pode imaginar a forte influencia cultural que o Rio sentiu e os cariocas começaram também a chiar, aí está minha explicação para essa maneira gostosa e sensual dos cariocas falarem nosso idioma.

E Junot, prevendo tudo isso, ficou louco, louco mesmo: suicidou-se em 1813, jogando-se de uma janela...

O BIGODE DO CIMITAN

2010-09-20T15:55:00.004-03:00

"Saudade", no dicionário, é "recordação de pessoas distantes". É isso mesmo.

Bateu saudade de meu amigo Cimitan. Chamei MBF e FOG, toparam na hora, também estavam, Cimitan é prá lá de querido.

E fomos na Piacaba ontem.

"Piacaba" é seu refúgio catarinense, com direito a baleias nadando no mar defronte, enquanto ele barbea-se, pela manhã.

Logo na chegada, Cimitan relatou-nos, e o relato durou longos minutos, que está com um achacadiço portinariano, só podia ser nele, artista que é. Como já sabíamos, minha ex havia nos contado, bebemos quase uma garrafa de tinto ouvindo o minucioso relato. Mas valeu...

Depois discorreu sobre sua viagem ao sul, seu novo amigo taxista-escritor-bloggeiro, perguntei como estava o Bochecha, sem notícias a me dar, sobre o desaguar de sua lagoa, linda, ele só esqueceu de nos dizer que domingo a tardinha nossa viagem de volta iria demorar o triplo...

Florinda, mestre-cuca da Piacaba, preparou-nos belo almoço, começando com uma manga flambada, marca registrada do menu da casa.

Mas o que marcou mesmo nossa visita, além da simpatia, foi o novo bigode do Cimitan.

Vasto.

Emblemático.

O que falta-lhe em cima, compensou no moustache.
Resolvi imitá-lo, só imitá-lo, já que, nem de longe, terei um igual.

STEAK TARTARE

2010-09-20T14:05:00.005-03:00

Nossa viagem atrazou e não deu para almoçar com a Marina em São Paulo. Entrando na Marginal, telefonei a ela, dizendo que não chegaríamos a tempo. Ela sugeriu que fôssemos ao Le Vin da Alameda Tietê, tinha ido lá na noite anterior, e comido um delicioso steak tartare.

A meu lado, dirigindo seu Subaru, meu brother mais velho acatou na hora, fazendo sinal positivo com o dedo.

"Steak Tartare !..." soou bonito em meu cérebro, água na boca, imaginei um filet alto, well done, e molho tártaro. Mas, como "quieto por inteligente passa", já dizia o saudoso sambista, conformei-me.
O brother, insigne cozinheiro, enólogo de vasto entender, feliz, contribuiu a inundar meu apetite.

Chegamos ao restaurante às quatro da tarde, ele examinou a carta de vinhos, pediu um tinto chileno e dois steaks tartare. Eu, quieto.

Veio o pão, a manteiga geladinha, comi lembrando meu médico. Hoje, só hoje, pode, estou com o brother e com ele pode tudo.

Veio o chileno, ele balançou a cabeça, o garçon serviu. Comecei a imaginar o filet, irresistível mignon 'no ponto', rodeado de batatas fritas, pensei outra vez no médico. E na flôrr !

No primeiro gole, entrou no restaurante o velho amigo do brother, já carequinha, só uns poucos cabelos no rodapé, fazia anos que não o via. Conversamos um pouco, ele seguiu, foi almoçar com os filhos.
E meu filet ?
Chegou ! Alívio !

O garçon pôs o prato na minha frente, olhei desapontado. Meu olhar revelou decepção. O brother deu sonóra gargalhada. (Logo ele, que é acanhado).

- Eu sabia que você não sabia o que é um steak tartare !!! KKKKKK !

Moral do história: comi um prato que não havia pedido, doce ignorância. Gostei, e o garçon, que a tudo percebeu, divertiu com minha gafe. Comentou com o chef...

Foi assim que conheci essa maravilha da cozinha francesa, que o chef Marcilio Araujo deu uma abrasileirada, adicionando a tal batata frita ao filet mignon moído e crú, temperado com mostarda de Dijon, tabasco e alcaparras, servido com molho de ervas e pimenta rosa em grãos.

Uma delícia.

(Outro dia fui ao Le Vin do Rio, pedi o mesmo prato. Não é igual ao da Tietê.)

OS TALHERES DA LUFTHANSA

2010-09-02T09:35:00.004-03:00

Chegamos a Buenos Aires numa tarde fria de julho e no dia seguinte seguimos a Rosário, trezentos kilometros a norte, participar de uma reunião de cooperativas agrícolas.

Ao voltarmos ficamos sabendo de uma greve da companhia aérea argentina, e nossos bilhetes eram dela. Depois de algum trabalho, conseguimos lugar num vôo da Lufthansa, que faria escala em Viracopos, na rota de Frankfurt só que com um probleminha, tínhamos que ficar mais três dias por lá, ouvindo tangos e milongas. E tomando chá na Recoleta.

Finalmente embarcamos, e como eram assentos 'de favor', só havia disponibilidade na primeira classe...

- Menos mal, de graça aceito até torre de igreja ! disse-me um companheiro de viagem, um político de bom nome, que havíamos conhecido na reunião. Homem bom de papo, o que não deixa de ser um pleonasmo.

Sentamos no avião um ao lado do outro, ele maravilhado com o luxo do Boeing de primeiro mundo. Já no alto, a atenciosa alemãzinha, rabo de cavalo no seu louro penacho, depois de um vinho branco (gelado) do Reno, serviu-nos o almoço. Meu parceiro, tagarela, não sabia onde colocar sua felicidade.

- Que talheres maravilhosos, vou levá-los, a patrôa vai adorar !

Pressentindo o problema, convenci-o que poderia, antes, pedir permissão à aeromoça. No início ele foi contra, mas depois de alguma conversa, cedeu. Fiz, então, no meu frugal inglês, o pedido à aeromoça. Na hora, fiquei sem saber se ela havia compreendido, deu uma risadinha, virou as costas. O novo amigo ficou desapontado, deve ter pensado 'essa besta foi pelo caminho mais difícil'.

- Não seria mais fácil eu ter embolsado os talheres ?

Qual não foi minha surprêsa quando vi a alemãzinha, toda sorridente, vir com dois embrulhos, um para mim, outro para o político. Ela havia entendido muito bem meu bom inglês e, em nome da tripulação, trazia um presente para nós, os talheres de prata. Limpinhos e reluzentes.

Agradecemos a amabilidade, coisa e tal. O amigo ficou radiante, colocou seu brinde na bagagem de mão.

Quando descemos em Viracopos, com cara de triunfo, ele tirou do bolso do paletó, embrulhado no guardanapo, o talher do almoço. Sujo.

Desapontado com a atitude, ri e pensei "ele fez uma coisa que estava impregnada em seus cromossomos, muito além de sua vontade, o roubo, e não posso culpá-lo..."

LOW PROFILE

2010-08-31T16:21:00.003-03:00

Semana passada, uma pessoa a quem muito prezo, intitulou-me um low profile. Na hora, dei uma risadinha aprovativa, balancei a cabeça afirmativa, mas não tinha entendido. Na verdade, não sabia o que a palavra representava...
Fiquei quieto, afinal, como dizia o saudoso sambista Jorge Veiga, o calado por inteligente passa.

Corri ao Google, o avô dos ignorantes, e lá estava: pessoa de estilo discreto.
Que estilo ?
Continuei a pesquisa e lá estava, pessoa que adota a modéstia como linha de conduta. Já melhorou, embora eu creia que excesso dela é presunção.
Segui: é aquele que evita exagêros. Pensei, dependendo do exagêro, até que sim. Mas não todos.
Mais adiante: gosta de estar longe dos holofotes. É verdade, timidez é fato.
Finalmente, aparenta menos do que realmente é, mas, trata-se de conotação positiva.
Parei, goste, findei a investigação com o doce zelo de quem tinha sido enaltecido.
Pudera, ou ainda bem, a pessoa a quem muito prezo é a minha flôrr...!

RAN-CAHY

2010-08-26T14:54:00.004-03:00

RAN-CAHY

Quando as minas de ouro das Gerais minguaram, os habitantes daquelas cruzílias foram obrigados a arrumar outros serviços, viraram pecuaristas, e até agricultores. Passados cem anos suas terras começaram sentir, não havia adubo, curvas em nível, nem agrônomos.
E agora ?
O remédio foi imigrar, seguir a vida. Então, duzentos anos atrás, Chico, sua mulher, filhos, escravos, periquitos e papagaios, sementes e gado, tiveram que procurar outro lugar. Tinham ouvido falar de umas terras mais planas, mescladas de campos e florestas, distantes dali umas cem léguas a oeste. E sem dono.
Da mesma maneira, com essa mesma idéia, outros Chicos de outros lugares foram levados a fazer o mesmo. Assim começou a colonização das terras do vale do Ran-Cahy, um riozinho que corria cheio de corredeiras e lindas reviravoltas, bom de peixe.
Quase um século depois, quando tais terras já tinham a quem pertencer, outro Chico, paulista, mais chique e mais culto que os primeiros, foi ter ao mesmo destino. Vendeu o que tinha, montou na mula, ele, sua mulher e uma penca de filhos, cavalgou sessenta léguas a norte e comprou uma data, que fez virar fazenda, deu a ela o nome da santa de sua patroa, e ficava perto dos descendentes do Chico das Gerais. Que nessa altura já estavam bem de vida.
O tempo foi passando, os meninos e as meninas do Chico paulista acabaram casando com os meninos e meninas dos Chicos das Gerais. Acomodava-se, assim, o nobre-pobre e o plebeu-rico, e não foi essa a única vez que isso aconteceu no mundo...
Foram-se alguns anos, todos cresceram, se multiplicaram como mandam as escrituras, ficaram uns ricos, outros remediados, todos a viver vida simples.
Na mesma época que o Chico paulista ao Ran-Cahy teve, também lograram por lá certos exóticos, uns vindo do Lácio, outros da Fenícia, até do Sol Nascente...
Plantaram muitas culturas, ciclos econômicos endoidaram suas mentes, começaram a ver que o solo, mesmo bem tratado, ia a perder fertilidade, lembraram dos antepassados, não podiam repetir a dose.
Tinham que arrumar outra cultura que exaurisse menos, procuraram e encontraram: a solução era aquele tubérculo do tempo dos índios. Chamaram para sócio um daqueles exóticos do Lácio, o que entendia de engrenagens, elegeram os dirigentes, construíram uma industria de raspa de mandioca.
E iniciaram a plantar, uns mais, outros menos, de acordo com suas posses, e também de acordo com sua disposição. Nem todos tem a mesma disposição ao trabalho. Em geral os dispostos, espertos e inteligentes saem na frente...
Vieram os filhos, os filhos dos filhos, os filhos dos filhos dos filhos, e aquela massa indivizível foi se esboroando. Passados cinquenta anos e aquela identificação foi-se embora, certos privilégios evidenciaram, dentro do capitalismo pode aparecer o corporativismo. Assim foi.
Depois de algumas crises de grana e de cuca, e boas safras, faltou raspa no mercado. O preço foi lá prá cima, os felizes ampliaram seus negócios, os não-felizes ficaram a questionar.
E um ponto de interrogação brotou no horizonte, até que um deles lançou a primeira pedra.
E acertou.

AS CERVEJINHAS DO DÉCIMO ANDAR

2010-08-09T16:19:00.004-03:00

2a. CARTA: AS CERVEJINHAS DO DÉCIMO ANDAR

Queridos vizinhos do"Nova Friburgo", volto a enviar-lhes comunicado, para dar-lhes ciência de outros fatos.

Eu estava voltando da rua, numa dessas tardes, quando encontrei na garagem o Sr. Engenheiro responsável pela obra do décimo andar, conterrâneo de Camões, com certeza vascaíno de coração. Perguntei-lhe:

- Está de acordo com a lei, seus operários pernoitarem na obra nos finais de semana ?

O Sr. Engenheiro, tomado de surprêsa diante de tal indagação, veio-me com essa:

- É e não é... Precisam lá ficar para no caso de chover, cobrirem a obra com um plástico.

Nesse instante, eu, cá com meus botões, vi-me numa encruzilhada. "Que resposta mais evasiva...". Até hoje, sempre achei que o que é, não pode ser o que não é. E vice-versa. Ao contrário...

Continuava, pensativa, a indagar meus botões, quando notamos, ele e eu, a presença de um de seus operários, passando por nós, com uma cesta cheia de latinhas de cerveja.

Prontamente, não sei se por causa de minha presença ou não, novamente a dúvida tomou conta de mim, o Sr. Engenheiro admoestou severamente seu subordinado, subraindo-lhe as latinhas...

Meus queridos vizinhos, não tenho nada contra a cerveja. Aliás, tenho muito a favor. Nada como uma cervejinha numa tarde quente. Mas, em pleno décimo andar do edifício que residimos, várias pessoas que nem conhecemos fazendo uso de bebida alcoólica, sou veementemente contra.

Não que eu queira ser chata, eu poderia apenasmente (como diria o Bem-Amado) escrever tal fato no livro de ocorrência do condomínio, e poucos iriam tomar conhecimento. Por isso tomo a liberdade de, novamente, escrever-lhes.

E escreverei quantas missivas achar necessário, visando a volta à nossa normalidade.

Sendo só por ora, sou grata. a) MV Rio, 8.8.2010

AS BITUCAS DE COPACABANA

2010-08-09T15:51:00.004-03:00

D. Maria Vitória, minha flôrr, agora é subsíndica de seu edifício, cargo que desempenha com dedicação; fui elevado à condição de sua "ghost writer"...

1a. carta: AS BITUCAS DE COPACABANA

Prezados vizinhos,

O hábito de fumar, outrora um costume usual na sociedade, hoje em dia está com seus dias contados, e nossa saúde agradece. O fumante, depois de terminar seu cigarro, o que resta ? Aquele resto, que geralmente vai para o cinzeiro e depois para o lixo, como se chama ? Procurei no dicionário Houaiss as palavras que achei que serviriam para determiná-lo, e lá não estavam: nem "bituca" e nem "quimba". Creio que devo chamá-lo de "bituca", poe ser mais sonóra e mais poética...

Pois bem, meus prezados vizinhos, aqui começa meu pedido a vocês. Como moro no primeiro andar, tenho a felicidade de possuir um pequeno jardim, onde cultivo minhas orquídeas, um hobby que me faz muito bem, emoldurada pelas várias estátuas que rodeiam-nas. Creio que todos vocês, aí de cima, já sabem disso.

Ocorre que, de uns tempos para cá, meu querido jardim foi invadido por muitas bitucas de cigarro, jogadas de algum ponto lá de cima, e tal fato, além de sujar o chão, causa certo odor desagradável ao recinto.

Estou escrevendo esta carta aos queridos vizinhos, como não sei qual deles é o responsável pelo arremesso das bitucas, para pedir que, de agora em diante, passem a usar o cinzeiro para depositá-las, e daí ao lixo, ou... parem de fumar, fato que, com certeza, a saúde agradecerá.

Sendo só por ora, subscrevo-me, grata. a) MV Rio, 6.8.2010

UMA NOVA PROFISSÃO

2010-07-12T12:26:00.003-03:00

Sábado à noite, pegamos um taxi, no Rio.
Conselho de amigo: se você for jantar fóra, ou a alguma festa, tomar um whiskinho, vá de taxi.
A Lei Sêca está em toda parte, não vale a pena arriscar.
Puxei conversa com o taxista, ele contou-nos que seu movimento melhorou, muita gente faz o mesmo.
Disse-nos também que surgiu uma nova profissão: o "atravessador".
O atravessador é um indivíduo, bem trajado, que fica alguns metros antes da batida policial, atento ao estado etílico de quem passa. São profissionais competentes, batem o olho e identificam o bebum.
Um leve aceno de mão, e por 50 reais, eles atravessam, dirigindo seu carro, o destacamento. Feito isso, uma boa ação, despedem do páu-d'água com toda educação, e voltam, para servir outros necessitados. Passando pelos policiais, cumprimenta-os, com todo respeito.
Rio, Cidade Maravilhosa !

A IDADE QUE TENHO HOJE...

2010-05-06T13:56:00.003-03:00

A IDADE QUE TENHO HOJE...

Vou falar de um tio, que eu não chamava de tio. Para mim era o "Doutor", uma pessoa que deixou marcas em minha vida. Rica personalidade, tão significativa que me é dificil analisá-la, é como se juntássemos intelectualidade, agronomia, boemia, amizade e simpatia em um liquificador. Bater por uns instantes, esse era o Doutor. Admirava o seu desligamento das minúcias do cotidiano, as chatices da vida.

Esqueci de colocar no liquificador umas boas doses de whisky. Agora sim.

Naquele sábado de dezembro, chuvoso, dois dias antes do Natal, Doutor comemorava seu último aniversário, estava doente. Como não pude ir ao seu almoço, a noitinha telefonei-lhe, não queria deixar a data em branco.

- Vem cá, "Marmelada", respondeu ele ao meu chamado (Só ele tratava-me assim, um apelido só dele para mim, pouca gente sabia porque).

Cheguei na sua fazenda lá pelas nove da noite, ele esperava-me no terraço. Levantou da cadeira com certa dificuldade. Estava só.

Doutor estava viúvo, tia Lúcia havia ido há cinco anos, e aquela solidão ele sabia driblar bem, compreendia "a vida como ela é..." Nos velhos tempos sua casa era o centro da agitação, deles e das filhas, sempre cheia de amigos e de mumbavas, afinal, Doutor também era político...

Subi os degraus do terraço, o forte abraço respondeu à nossa afeição. Naquela noite ele fazia sessenta e seis anos. A idade que tenho hoje.

Sentamos no escritório, no canto uma escrivaninha cheia de porta-retrato dos parentes antigos, cadeirinha de balanço presente do Sr. Nhonhô, um sofá chesterfield. Doutor sumiu por uns instantes, achei que tinha ido ao banheiro. Apareceu logo em seguida, a prosa começou, animado, parecia até que sua saúde era normal.

Relembramos aquela festa que enchemos de Drury's uma garrafa de cristal de President, o whisky must da época. A moçada bebeu, elogiando, estalando a língua no céu da boca: "É outra coisa !!...

Depois conversamos assuntos sérios, Doutor tentava convencer-me ler "Os Sertões" de Euclides da Cunha, leitura imprescindível. Não era a primeira vez que ele falava nisso, na semana seguinte tentei mais uma vez e não consegui passar da página cinquenta - maçante e chata - fora de meu alcance intelectual. Admito.

E a conversa foi por aí a fora, Uberaba e Paris, passando pelo litoral baiano, uma de suas especialidades, e pelas divertidas estórias vividas nos rebolos das rinhas de galo, seu vellho hobbie.

Passava da meia-noite, levantei, fiz menção de ir. De pronto, ele reagiu:

- Marmelada, quando voce chegou, fui até a copa e coloquei uma Moët no congelador, ela deve estar 'no ponto'.

Fiquei apreensivo, será que ele pode ?

- Estoure a distinta, vamos comemorar. Pode ser que essa seja minha última...

Ali percebi o valor da amizade e quanto aquela champa representava. Enxugamos a garrafa, e seja o que Deus mandar.

Não sei se foi sua última, isso não importa. Bebemos com solenidade.

Uns meses depois Doutor foi-se, mudou para o andar de cima.

O cometa Halley passou tímido pelo nosso céu por todas aquelas semanas, até que, numa noite de sábado ele ficou nítido, bonito, com aquela cauda luminosa.

Foi naquela madrugada que o Doutor aproveitou a carona. E subiu.

VIVA A QUIMICA

2010-05-06T10:59:00.003-03:00

VIVA A QUIMICA

Minha formação agronômica deu-me certa compreensão dos mistérios do mundo. Quase tudo que vejo ou sinto, analiso tecnicamente: se observo uma arvore, penso nos vasos lenhosos e liberianos, na fotosíntese, se vejo uma nuvem, logo vêm-me à mente alguns princípios de evaporação e de evapotranspiração, salve Thornwaite!

Na mesma linha, observo um animal no pasto, a síntese, maravilhosa, do capim em proteína.

Tenho sorte de ser engenheiro-agrônomo e ter conhecimentos básicos de quimica.
Poder ver, outrossim, que dos fatos felizes da vida é podermos tranformar cerveja, vinho ou whisky, em urina...

E assim, seguir a lei de Lavoisier, que "na natureza nada se cria, tudo se transforma".

Bolo de Banana

2010-01-25T09:41:00.003-02:00

BOLO DE BANANA

4 bananas bem maduras
4 ovos inteiros
1 copo 'americano' de oleo
2 copos de açucar
3 copos de farinha de rosca
1 colher de fermento Royal

Modo de fazer:
Colocar no liquidificador as bananas e os ovos.
Bater até ficar um creme.
Virar tudo para uma tigela.
Colocar a açucar e a farinha de rosca.
Também o fermento.
Misture tudo com uma colher de páu.
Leve ao forno médio para não queimar.
Por cima põe açucar ou canela.

Receita assinada por D. Dinéa, cosinheira-chefe
das Organizações Dona Maria Vitória.

A RITA AINDA ME IRRITA

2009-12-23T11:19:00.004-02:00

Meu Caro Cimitan, você se lembra da Rita ? Aquela que levou meu sorriso, no sorriso dela.
Levou junto com ela, também, o meu assunto. Lembra-se ?
Depois carregou meu retrato, meu trapo, meu prato, que papel !
Ainda bem que ela esqueceu de levar minha imagem de São Francisco.
E meu elepê do Noel.
A Rita matou nosso amor, será que foi vingança ?
Deixou-me herança, um tostão. E, além, causou-me perdas e danos.
Ah ! Meus vinte anos também se foram.
Como não sei tocar violão, ainda, foi minha sorte. Poderia ser parceiro do Chico.
Outro dia cruzei com ele em Ipanema, perguntei por ela, ele também não sabe.
Cimitan, a Rita não anda por aí, no Rosa ?

Cimitan, feliz 2010, idem à patroa.
Abs, Alo.

SEM TÍTULO

2009-12-23T10:55:00.001-02:00

Cimitan,
Você reparou como a Dilma ficou a cara da Elis Regina, depois que tirou a peruca ?
Pena que ela não cante...
Abs, Alo.

TPM = Controvérsias

2009-12-18T11:14:00.004-02:00

TPM = Controvérsias

Ao contrário do que foi noticiado, a TPM contribui para o aumento do efeito estufa...
Trata-se de um caso controverso, porém, pensem bem nesse assunto e verão que tenho razão. Nossa ministra, hoje em Copenhagen, tratará do tema.

CONCLUSÃO RACIONAL

2009-12-08T11:57:00.004-02:00

- Se houvesse terceiro turno no BRASILEIRÃO-2009, vocês sabem o que aconteceria ?
- O Palmeiras cairia para a segundona e o Fluminense seria campeão !!!!!!

2009-12-03T14:46:00.002-02:00

Os políticos do DEM do DF deram uma demonstração de grande avanço tecnológico, transportando dinheiro na meia. Para tal, só é necessário que o cidadão use meia três-quartos, de elástico até o joelho, assim cabe mais.
Com isso, notamos uma evolução: o PT colocava-os na cueca, correndo o risco dos numerários vazarem pela calça e atingirem o chão, além de correrem o risco de saírem com cheiro de peido, ninguém sabe...
Parabéns ao DEM, evolução é progresso.

CIMITAN-CAPETA-SADDAM

2009-12-03T13:07:00.003-02:00

Meu Amigo Cimitan, segue a receita de um aperitivo que aprendi (mas ainda não tive tempo de usar), com um barman praiano, em Búzios. Seu nome é bem sugestivo, Saddam, e ele ditou-me com seu forte sotaque libanês, o que deu charme especial ao produto. Quando você terminar sua sensacional venda, sugiro-lhe que experimente-a, para comemorar:

"CAPETA-SADDAM"

2 colheres de guaraná em pó
1 colher de leite condensado, para misturar o guaraná
3 pitadas de canela em pó
Leite de côco a gosto
Gelo picado
2 colheres de açucar mascavo
Meio Viagra, na falta serve Ciallis, reduza-o a pó e misture
Vodka a gosto

Servir com sol a pino, 40 graus.

Um Forte Abraço, Alo.

Pensamento do dia (17.nov.09)

2009-11-17T11:52:00.002-02:00

SUBLATA LUCERNA NULLA EST FIDES
Uma vez apagada a luz, some a confiança. Catulo, Roma, século I a. C.

Loucura Garantida

2009-11-11T16:36:00.004-02:00

Seguindo orientação de meu amigo Cimitan, de escrever neste blog sòmente materias curtas, segue a primeira:

Encontrei numa barraca de praia, em Búzios, uma placa anunciando o aperitivo carro-chefe daquela instituição.

EXPERIMENTE "XOTA MALVADA", A NOVA SENSAÇÃO.
"LOUCURA GARANTIDA OU SEU DINHEIRO DE VOLTA"

Gostei e aprovei, embora depois de tomar vários Omeprazol de 20 mg.

Prá quem se interessar dou a receita:

Vodka russa (serve a polonesa) se não tiver uma das duas, a brasileira quebra o galho;
guaraná em pó, canela, leite de côco e erva doce. Dosagem a gosto do freguês.
Loucura garantida...

A RESSUREIÇÃO

2009-11-11T09:32:00.004-02:00

A RESSUREIÇÃO

Dona Florinha é uma simpática senhora que ficou casada muitos anos com Dr. Antonio, tiveram um filho, Tonhão, solteirão convicto pelo menos até conhecer a princezinha. Hoje Dona Florinha vive de renda, depois de cumprir toda uma vida educando, ajudando o próximo, dançando e indo à academia. Dona Florinha adora dançar e fazer ginástica.

Apesar de separada do marido, ela mantem com o cujo uma relação fraternal, ele é, ainda, a garantia de muita coisa em sua vida, providencia encanador para consertar o vazamento do banheiro, vai a telefônica reclamar da conta alta, dá banho, corta as umhas, perfuma e vaporiza Mina, a espontânea cadelinha da madame.

Quando Dona Florinha foi a um casamento em São Paulo, deixou Mina aos cuidados do ex-marido, que dá-se muito bem com ela. Carinhoso como só ele sabia ser.

Em São Paulo, aliás, Dona Florinha conheceu um fazendeiro do interior, conversaram alguns minutos, ela achou o velho até bem ajeitado. Como ele também era amigo de Cristininha, sua comadre, se um dia quisessem continuar a prosa, quem sabe até mais, saberiam como se encontrar.

Dona Florinha mora em Copacabana, quase na Lagoa, levanta cedo, medita ainda na cama, conversa e joga bridge na internet, pratica golfe terças e quintas, handicap 15, vice-campeã carioca classe senior por dois anos seguidos, mas sua grande paixão é seguir a novela das oito - que começa às nove - pena que sua televisão esteja velha.

Ela luta com a idéia de comprar uma nova, daquela fininha e chique, que fica pregada na parede.

Dr. Antonio vive no Jardim Botânico, um gentleman, paquerador, é o último adepto da cantada pragmática, milongueira. Dona Florinha não fala com ele desses detalhes, poupa-se, e quer, no fundo, que ele seja feliz.

No Natal, ele convenceu sua ex, disse que ela podia dar-se de presente aquela TV, e tanto insistiu que ela pediu prá ele fazer um orçamento. Ele passou uma tarde no shopping por conta disso, foi nas Casas Bahia, Ponto Frio Bonzão, Magazine Luiza, Fenac, Fast e outras lojas que agora não lembro. Levou o melhor preço, Dona Florinha mexeu na poupança, fez o cheque.

No dia que a televisão chegou foi a maior felicidade, agora ela podia ver o José Mayer em resolução digital. Ver a bochecha do Joelmir e o nó da gravata do Boechat. Bela imagem, viva o progresso da ciência !

Depois de instalada, o técnico sugeriu que, se ela quisesse, ele poderia levar a enorme caixa de papelão que embalava a TV. Mas ela preferiu ficar - põe lá no fundo, por favor, ao lado do tanque, vou dá-la de presente ao zelador...

E os dias foram passando, que nitidez, que côres, como José Mayer é bonito !

Chegou o sábado, Mina amanheceu tristonha, chorosa, com o olho esquerdo cheio de ramela. Fechadinho. Dona Florinha apavorou, telefonou para Dr. Antonio pedindo socorro. E lá foram os dois levar a cachorrinha no veterinário do Bairro Peixoto, um japonezinho simpático e competente. Mais competente que simpático, na opinião de Dona Florinha, achava ele careiro. Ela sempre foi muito controlada para assuntos de dinheiro.

Mina tinha uma verruga na pálpebra inferior do olho esquerdo, que havia virado para dentro, irritando o globo ocular. O japonesinho não teve dúvidas, sua paciente devia ser operada, operação simples, vapt-vupt. Ele extirpava a verruga e tudo voltava ao normal.
]
Nessa hora difícil, Dona Florinha entrou em parafuso, mas Dr. Antonio foi firme: se é necessário, que seja. Ela olhou para Mina, voltou seu olhar para o chão, lágrimas desciam pelo seu rosto, mas não havia outro jeito, se tiver que ser, que seja. Pressentimento.

Concordou.

O japonesinho começou a assepsia, o capricho faz parte do DNA dos orientais, preparou o campo operatório, ela não teve coragem de ver, foi para a sala de espera, esperar.

Dr. Antonio, firme e forte, ficou assistindo a intervenção cirúrgica.

O medico-veterinário aplicou a anestesia, resolveu que seria melhor que fosse geral, assim Mina nada sofreria, ela que era toda espevitada, tinha ido até a psicólogo. Mas nada resolveu...

Nosso drama começa agora: ele calculou errado o peso da cachorra, dose excessiva de anestésico - choque - Mina estrebuchou. Morreu.

Dona Florinha desesperou, nem quando havia resolvido separar-se de Dr. Antonio, nem quando comprou seu apê, nem quando seu filho desmanchou namoro com aquela moça que ela adorava, sentiu-se tão frágil, tão triste.

Passado o trauma, os dois resolveram dar um fim digno a Mina, fazer um enterro de gente, ela merecia, afinal ela era quase humana.

Dr. Antonio achou caro o jazigo no cemitério canino da Guanabara, viu também o preço da cremação, era o mesmo de gente, um absurdo, então resolveu:

- Vou lá perto da casa da Xuxa, prá lá de Jacarépaguá, arrumo um terreno baldio, peço ao filho do zelador me ajudar, fazemos a cova e te telefonamos. Te digo o lugar, você pega um táxi e leva Mina, tadinha. Pode deixar que compro flores no caminho.

Será um enterro digno.

Dona Florinha, soluçando, abraçou Tonhão, que também começou chorar. Tonhão veio correndo quando soube do infortúnio, como seria sua vida sem Mina ? E o japonesinho não sabia onde colocar a cara, cara-de-bunda, pura barbeiragem, e ela que achava ele mais competente que simpático, agora nenhum desses adjetivos lhe serviam.

Como é que vamos levar a cachorrinha morta, dentro de um táxi, daqui de Copacabana até prá lá de Vargem Grande ? Mais uma vez, Dr. Antonio, sensato e experiente, resolveu. Pediu ao filho buscar a caixa de papelão da televisão.

Enquanto ele cuidava da cova, Tonhão cuidava do embrulho. Comprou fita isolante, embalou Mina e ficou esperando o telefonema do pai.

Dona Florinha foi ficando mais calma, tomou Olcadil 2 mg, tem sempre na bolsa. Aceitou a situação, não havia outro remédio, mas não teve coragem de ir ao enterro. Tonhão foi só.

Lá pelo meio-dia, Dr. Antonio ligou, cova aberta, flores, deu o endereço ao filho, lugar complicado, rua de terra, cheia de vai-vem. Mas Mina merece. O veterinário ajudou a colocar o embrulho no táxi, Tonhão deixou sua mãe em casa e seguiu. Prá evitar constrangimentos nada disse ao motorista, ele poderia chiar, afinal não é nada comum carregar um defunto dentro de uma caixa de tv.

Andaram, andaram, seguiram as instruções de Dr. Antonio, a bateria do celular foi-se, entraram e sairam de várias ruas sem calçamento, começou tudo dar errado. O motorista, irado, começou a tratar Tonhão com falta de educação. Os ânimos se exaltaram, o carro encalhou num buraco, uma das rodas girando em falso na lama.

Tonhão, estopim curto, para não piorar as coisas, resolveu sair a pé para buscar socorro. Enquanto isso, o motorista continuou tentando: dava ré uns dois metros, engatava segunda, vai, volta, vai, volta. Conseguiu sair.

Tonhão sumiu, foi buscar socorro.

Quando voltou, cadê o táxi ? O motorista foi embora com a caixa, levando, quem sabe? uma bela televisão... Ladrãozinho, queria ver a cara dele ao abrir a caixa.

Um bom tempo depois o filho encontrou o pai, contou o fato, conseguiram até rir do triste episódio. E pactuaram silêncio, Dona Florinha nunca poderia saber o que tinha acontecido. Segredo absoluto. Para todos efeitos, cova com flores por cima...

Dona Florinha quando chegou ao apê, seus olhos ainda vermelhos, tiritou o telefone. Era aquele paulista, lembram-se ?

- Florinha, como vai ?

- Oh! Meu Querido, Mina morreu, estou desolada !

Ele não entendeu quase nada, não sabia quem era Mina, mas gostou de ser chamado de 'meu querido'. (Depois de conviver melhor com os cariocas, ele viu que todos de tratam assim).

- Estou com vontade de pegar a ponte aérea e ir almoçar com você...

- Pode vir, meu querido, foi Deus quem te mandou !

Ele continuou nada entender, masa sentiu-se, realmente, querido. E foi.

Ele chegou no dia que Mina foi.

- Veio substituí-la, ressureição... pensou Dona Florinha.

Esse fato ocorreu faz um tempinho, e os dois estão juntos até hoje. Mas Dona Florinha ainda sente muita falta de Mina.

Ele não conseguiu suprir a lacuna com eficiência. Está fazendo força, um dia, quem sabe, conseguirá.

A Quem De Direito

2009-10-01T10:14:00.003-03:00

A Quem De Direito,
peço o favor de avisar o pessoal do Itamaraty, ou seja, aqueles responsáveis pelo "Imbróglio de Tegucigalpa", que a tintura do bigode do Manuel Zelaya só agüenta até esse fim-de-semana. Nosso chanceler, Emb. Amorim, ou então aquele amigo do Lula que fez o sinal de "foda-se", não consigo lembrar seu nome, bem que poderiam mandar a Honduras a referida tintura. Pelo que vi nas fotos, creio que a côr é "asa de graúna", e se não conseguir comprá-la no mercado interno, acione Mexico City: lá tenho certeza que tem. Pancho Villa usava.

O MARIDO DA PROFESSORA

2009-09-23T15:07:00.003-03:00

Quando eu estudava em Sao Paulo, fiquei numa segunda-época em matemática e arrumei uma professora particular para estragar minhas férias. Hoje não existe mais "segunda-época", chamam de "recuperação", e é bem mais mole, dão sempre um jeitinho de passar o aluno de ano. Falta de vaga. Naquele tempo dava "pau" quem fosse reprovado.

Minha professora morava na rua Henrique Schaumann, bem lá em cima. Hoje essa rua é uma avenida, larga, com duas pistas, canteiro florido no centro - antes era estreita e feia, de paralelepípedos.

No quintal da casa, um corrego meio poluido (esse termo nem existia), com uma vascilante pinguela, e do outro lado, uma horta com alfaces, couve, cenoura e um espantalho preso na cerca. Ao redor, taboas, guanxumas e pernilongos.

O marido da professora, um italiano quase dobrando o cabo, usando seu surrado terno Clube-Um da Ducal, entre o azul-marinho e o preto, de muito usado tinha cor indefinida, camisa branca volta-ao-mundo sempre com o colarinho virado para cima. (Cheguei a pensar em ofertar-lhe um par de barbatanas, eu as tinha aos montes, ou mesmo sugerir-lhe dois palitos Marquesinhos, orgulho da industria lusitana, com as pontas cortadas - mas minha timidez impedia tais liberdades). A gravata era cor de vinho tinto, unica, com no' cebola nunca desfeito, o que dava um ar de desleixo ao funcionario publico, ministerio da Saude, fiscal de alimento nas feiras. Sua testa refletia a luz, seja do sol, seja da lampada. Contemplando o conjunto, uma perola amarelada enfeitando a gravata. A barriga, maior que o paleto, impedia-o de abotoa-lo, e tambem encobria o cinto, preto, a combinar com o Vulcabras do bico largo. Meias de nailon, brancas, destoando. Caia bem, fazia parte do geral.

Sua patroa, ou melhor, minha mestra, alem de excelente didatica - fui aprovado com louvor - era uma balzaca gostosinha, cabelo negro de tintura asa-de-grauna preso em coque, tailleurzinho justo acentuando suas cadeiras, caneta Bic daquela que ainda soltava tinta e manchava o dedo, sutian um numero menor. Oculos redondos, de tartaruga, lhe caiam bem, miope grau sete.

Enfeitando a casa, a filha do casal, loirinha, rabo-de-cavalo, na minha faixa de idade, enfeitou meus dias...

No primeiro dia de aula, cheguei meio desenxabido, a loirinha chegou com um suco de groselha. Detesto groselha desde o tempo dos horriveis sorvetes do Bar Chic, mas como se diz em frances, noblesse oblige, tomei, elogiando. Depois de alguns minutos, a aula correndo, ax2 + bx + c, teoremas com hipotese e tese, comecei a suar frio.

Era a groselha. A coisa foi piorando, pedi permissao, fui ao banheiro e mandei a groselha de volta. Alivio ! Ao sair, olhos esbugalhados, gosto de corrimao de escada de prefeitura na boca, veio minha loirinha, toalha umida e um copo d'agua ! Uma deusa de bondade, iniciamos uma amizade nada romantica, depois de uma vomitada.

Enfim...

Durante quarenta dias tive aulas e, alem dos teoremas e da raiz quadrada, fiquei gostando da familia. E pela loirinha nasceu um sutil carinho.

Contudo, afinidade mesmo eu tive com o velho. Depois da aula, ele convidava-me a sentar na sala e ouvir tangos e boleros na sua surrada Thorens, junto com uma cervejinha. Sua vitrola era daquelas que precisava de vez em sempre trocar a agulha, ficava fanha, gastava. Ele tinha um monte de long-plays, de Carlos Gardel a Libertad Lamarque, passando por Sylvio Caldas e Lucho Gatica. Foi com ele que tomei gosto por esse tipo de musica. Que sigo.

Vamos ao fato.

Numa dessas tardes, ia eu para mais uma aula. Chegando perto da casa, algo estranho no ar. Muita gente conversando no portao.

- O que houve, perguntei.

- O velho morreu.

Desconversaram. Fiquei atordoado, o que teria havido com meu amigo...

Entrei.
Que quadro triste ! Minha professora e minha loirinha, ao lado do morto, cheio de flores, ele bem que merecia, as flores. O velho, dentro daquele tradicional e unico, Clube-Um da Ducal, gravata vinho tinto, perola amarelada. E quase todos a chorar.

Meu amigo morreu.

Quando elas me viram foi um rebu, chorei ouvindo a mestra falar da honradez e da nobreza do falecido, de seu grande amor por aquele homem, fiel, honesto.
Mas de que adianta, agora ele nem existe mais... esta morto.

Minh'alma ficou dilacerada.

Na hora do enterro, mesma coisa. Que bom homem era o finado, vai ser dificil nascer outro igual, ela dizia, enquanto os outros entreolhavam-se. Cinicamente.
Que mundo cruel, pensei.

Deus perdeu a forma quando o fez, falou-me, baixinho, minha loirinha.

Concordei...

Na saida, exausto e comovido, fiquei uns minutos na porta do cemiterio. Comprei um saquinho de pipocas, estava com fome. Um senhor chegou junto ao pipoqueiro, puxou conversa...

- Morreu quieto, estrebuchou, soltou o corpo em cima dela... morreu em silencio ! Deu trabalho tira-lo de la. Chegou a reportagem, sorte que ninguem sabia quem era ele.

Meu amigo tinha morrido trepando, ou melhor, fudendo num rendez-vous da Rua Aurora.

Morte silenciosa, feliz, envolvendo uma meretriz.
Rima rica.

A professora nunca soube, respeito. A loirinha, sim, contaram no colegio.
Mas guardou segredo, respeito.

O ZÍPPER ASSASSINO

2009-09-21T23:28:00.001-03:00

Já diziam os velhos sábios, o que vale na vida é a experiência.

Mas, como definir "experiência" ?

Num sentido primário, a ligamos às sensações e à percepção de tudo aquilo que sentimos.
René Descartes, aquele mesmo que criou o eixo cartesiano, sem o qual os estatísticos seriam órfãos, também cuidou deste tema: uniu ilusão e alucinação á experiência e chegou ao que chamou de realidade objetiva. A experiência é a complementação da consciência, que vem a ser a série de fatos que nos ocorrem e que vão se somando e se amontoando na larga estante da nossa mente.

A experiência acontece, não é algo que se faz ou se provoca. Não queremos, simplesmente acontece.

Comecei com essa conversinha para ilustrar um fato marcante.

No final do século retrazado, um norte-americano patenteou um sistema de fecho, feito de ganchos e fendas que se agarravam ao abrir e ao fechar. No começo esse tipo de fecho era usado para bolsinhas de guardar tabaco, certamente substituindo as bocetas lusitanas, com vantagem até no uso etimológico de tal palavra. Que hoje leva outro significado, bem mais palatável.

A seguir, a marinha norte-americana começou a fabricar casacos com esse fecho na frente, que chamaram "zípper". Que passou a ser usado também nos sapatos e na barguilha das calças jeans.

Os cariocas adotaram junto com os franceses, o nome do fabricante, Monsieur Éclair, e chamam o zípper de "fecho éclair". Os paulistas seguiram os yanques, chamam-no de zípper, mesmo.

Chamei zípper por muito tempo, agora digo fecho éclair...

O que tem a ver a "experiência" com o fecho éclair ?

Explico: o amigo Caçador-de-Macucos (que Deus o Tenha), ensinou-me que o uso da cueca era dispensável quando usávamos calça jeans. Atenuava o calor. Bastava usar uma camisa longa, porque como ele dizia, o ultimo pingo é sempre dela !

Aboli a cueca.

Veio então o problema, razão dessas linhas. Por duas vezes, ao subir o zípper (hoje, fecho éclair), a falta de experiência causou-me infortúnios: a rapidez ao subi-lo, aliado a distração, fez com que o fecho éclair (outrora, zípper), mordessem meu querido apêndice. Doeu. Muito. Saiu um pouquinho de sangue, mas solucionei o fato que certa habilidade. Devagarinho.

A segunda vez, lembro, e como lembro, foi no banheiro de um botéco em Maceió, numa terça-feira gorda. Dessa vez foi trágico, o "sistema" mordeu meu saco, separando-o em lado norte e lado sul. Mais pra norte que pra sul.

Fui parar no pronto-socorro, urrando no banco de trás de uma kombi, e eu, para tampar minha vergonha ensangüentada, usei uma lata de cêra Parquetina, vazia (óbvio), com a boca para baixo. Não havia médico, não tinham obrigação de lá estar, era carnaval, num sabe ?

Um enfermeiro, jeitoso e delicado, com alguma boa vontade e muita xilocaína para amenizar a dor, demorou dez minutos para separar o norte do sul. Minutos que para mim foram horas. Mas deu tudo certo, deu até para voltar para a avenida. De pernas abertas e imprestável por uns dias.

A "experiência" dessas duas ocorrências eu as devia tomar como norma para nunca mais se repetir. Contudo, preferi conferir mais a tradição, voltei a usar cueca, e subir o fecho éclair (ou o zípper, como queiram), com todo o cuidado desse mundo.

E mandar Descartes para aquele lugar !

A DISCUSSÃO

2009-08-04T15:46:00.002-03:00

Enfim, o primo realizou seu sonho, de sociedade com o amigo xipófago, alugou um pedaço de chão e água no pantanal mato-grossense. Uma casinha pequenina, gerânios em flor na janela, sabiá a cantar dentro dela, vasto terraço, uma rede ao fundo, uma cadeira de espreguiçar, só os 1.220 da rádio Globo permitia-se, para saber como estava o Tricolor no panorama esportivo.
O pedaço de chão e água tinha até nome - como nunca fui convidado a lá ter - não cheguei a sabê-lo. Mas, pelo que me narravam - caçadas e pescadas - tratava-se de simpático pedaço.
Chegou o dia, a fazendinha estava pronta para receber hóspedes. Mas, quem ?
O primo não teve dúvida, a pessoa ideal era o Dr. Anísio de Alameda Prata, fazendeirinho de poucos recursos, mas boa gente. Dr. Anísio solicitou levar seu amigo, Professor Oduvaldo Camarinha, aposentado, foi titular da cadeira de Educação Física, mais de trinta anos ajudando a modelar siluetas no ginásio de sua cidade. Contudo, detestava o ofício.
Dr. Anísio e Professor Oduvaldo formavam um par ímpar, viviam juntos, porém poucas palavras trocavam. Amigos até no silêncio.
O primo não sabia dessa característica, logo percebeu que havia entrado numa fria, como passar uns dias no pantanal, quieto ? Contudo, já que tá, que fique !
Na primeira madrugada, o sol a despontar, bolachas e leite em pó (dá gases), pescaram boa parte da manhã. No silêncio.
O primo gostou, peixe não gosta de barulho.
Almoçaram na casinha pequenina, dos gerânios em flor na janela. Comeram bem, quebraram o torto.
Findo o almoço, Dr. Anísio aboletou-se na rede, Professor Oduvaldo na espreguiçadeira, ao anfitrião restou ficar em pé, encostado na porta da entrada, sorvendo seu havana. Um luxo que não abria mão.
Deu-se o silêncio por sete minutos, começaram a conversar...
Dr. Anísio, escarrapachado na rede, chapéu cobrindo meio rosto, disse:
- Professor Oduvaldo Camarinha! com voz firme.
O primo respirou aliviado, afinal vamos ter prosa, quem sabe comentários da pesca ?
- Doutor Anísio de Alameda Prata, respondeu o mestre, voz embargada. Emoção.
Seguiu-se o silêncio.
Quatro minutos depois:
- Professor Oduvaldo Camarinha!! prosseguiu o Doutor.
Imediatamente houve o retruque:
- Doutor Anísio de Alameda Prata ! voz rouca, quase a cochilar.
O primo olhou o relógio, o horizonte, o calor, a "mansinha" na garagem, tanque cheio, gentileza do Doutor.
Outros cinco minutos:
- Professor Oduvaldo Camarinha!!
- Doutor Anísio de Alameda Prata !!!
O primo não se conteve:
- Se vocês prosseguirem com essa discussão, vou-me embora...

2009-07-03T19:42:00.002-03:00

"A MULHER É UM LIVRO.
O PÉ É O ÍNDICE DO LIVRO".
(Machado de Assis)

Li no Varal que existe um blog "Pé de Moça" (Roserouge).

2009-07-02T14:32:00.000-03:00

OS POLÍTICOS E AS FRALDAS TEM QUE SER TROCADOS FREQUENTEMENTE E PELA MESMA RAZÃO. Eça de Queiroz

Meu Amigo pH

2009-06-25T14:13:00.002-03:00

AINDA SEGUINDO INSTRUÇÕES DE MEU DILETO, SUMIDO, MAS SEMPRE LEMBRADO CIMITAN, VOLTO A ESCREVER CERTAS OBSERVAÇÕES DO COTIDIANO.

Meu Amigo pH

Comecemos pelo Mr. Ellis, aquele que se chamava Arthur e foi o juiz da partida que a seleção húngara venceu a nossa por 4 x 2 na Copa da Suiça, em 1954.

Eu tinha dez anos, vivia em São Paulo, só pensava em futebol. Liguei na Rádio Bandeirantes, 840 kilohertz, ao meio-dia de um dia de semana e lá estava Edson Leite e Gillette Azul a narrar no meu radinho de pilha, cheio de estáticas, a voz do speeker ia e voltava, sumia, e aumentava a tensão. Tudo pela vitória !

Começou o jogo e aos sete minutos eles já haviam feito dois gols, eu não estava acreditando... Aos dezoito minutos Djalma Santos marcou um de penalti, Lantos marcou o terceiro da Hungria em seguida, quatro minutos depois Julinho, grande Julio Botelho, diminuiu e Kocsis acabou com nossas esperanças aos quarenta e dois.

Para quem estava no estádio foi um jogo normal, os penaltis foram justos, apesar das tres expulsões, duas nossas, Nilton Santos e Humberto. A seleção canarinho eliminada da Copa. Chorei.

Para quem ouvia o rádio, a conversa era outra: Mr. Ellis estava nos roubando descaradamente, Edson Leite a transmitia qual uma pugna greco-romana, nós, pobrezinhos sul americanos mal nutridos, sendo achincalhados no país mais civilizado do mundo. Terminou o jogo e aqui só se falava naquele ladrão, ingles filho da puta. A 'Gazeta Esportiva' estampou em letras garrafais.

Falemos de outro Mr. Ellis, esse chamado George, ou será Jorge ?, um carioca da gema. Almocei com ele no sábado. Foi então que Mr. Ellis, o daqui, contou-me, entre outras coisas, que levou vários cascudos de colegas seus, nos dias seguintes. Ser 'parente' do outro virou um estigma em sua vida - logo por causa dele, o outro - um sudito de S.A.R. Elizabeth II, ainda fresquinha no trono.

Mr. Ellis e sua encantadora e bonita mulher, haviam chegado do nordeste, tinham ido lá a procura de um cientista - quase bruxo - trocar idéias sobre o futuro da humanidade... Não foi possível: quando este apresentou-lhe a esposa, fulgurante senhora com um decote irrepreensível, estilo 'para frente e para o alto', meu amigo não conseguiu mais pensar, extasiado, hipnotizado, vendo aquele colo de seio trepidando, burunrunrun, qual areia movediça a engolir sentimentos vagos, talvez filhos da solidão.

Temos em comum meu 'abominável' amigo e medico pH, o dono da casa, calouro cantor de música americana, de Cole Porter a Johnnie Ray ('Just walkin' in the rain'). Simpatizante do bom malte ('Famous Groose', não deixa por menos), lembrou com ternura dos outroras soviéticos, salve Prestes, viva Nikita e Fidel !

Contudo, a Niemeyer, reticências...

pH, com sua inteligência acima da média (q.I.= 150), é um papo envolvente, se deixar, engole a madrugada contando 'causos' sentado no chão de sua casa, madeira-de-lei no piso, abstratos nas paredes, passando a mão na face, deslizando de cima, desde seus ralos cabelos, passando pela testa, nariz, queixo, até sua iniciante papada.

pH é 'bom de botéco', percebi, deve ser amigo do Jaguar. Teatral, gesticula, representa, é um showman, sob o olhar complacente da patroa, com admiração, dá gosto ver.

Ela serviu-nos requintado almoço, digno de Paul Bocuse: de 'entrée', uns carocinhos vermelhos, achei que era um sagú fora de sequência... Depois vi que era comida de gente inn.

Completando a mesa, Dr. Celso, ariano e normal (ufa!!) e esposa, ele com ares de embaixador. Contrabalançou...

pH nos meus tempos de vestibulando, era definido como o cologarítmo do potencial hidrogeniônico, medido em íons-grama por litro. Ou, em palavras acessíveis, o índice que mede a acidez de tudo que nos rodeia.

Hoje, pH é meu amigo.

Bem melhor assim.

2009-06-04T16:36:00.001-03:00

TEMPO DO ONÇA

Lavoisier disse que 'nada se cria, tudo se transforma'. Seguindo esse princípio, segue:

Somos de um tempo distante, o 'tempo do onça', tempo dos botecos de esquina, do Bar Chic (do Neca), tempo de ir à missa na São Gabriel, ver as meninas e depois comer um hot-dog no Totem.

Daquele tempo, lembro das porteiras da fazenda pintadas com reclames das Casas Pernambucanas, depois das Lojas Buri. Tempo que curava-se dor de ouvido com Auris Sedina. E rin doente ? Tome Urodonal e viva contente! Tempo das pílulas de vida do Dr. Ross. E do Clube dos Artistas.

Tempo de ir ao grupo escolar de charrete, a mula peidando na nossa cara, tempo das farras na Barra, do bonde-camarão da Avenida Paulista, dos chapéus Cury de legítimo feltro, tempo que adultério era crime e o Corinthians não havia provado, ainda, a segunda divisão.

Somos do tempo do busca-pé e do rojão, das frias festas de junho, e do Cognac de Alcatrão de São João da Barra, aquele do milagre.

Tempo, também, que menino só gostava de menina.

Somos do tempo que futebol era esporte só de macho, tempo que ninguem sossegava nos bailes, dançando juntinho gastava-se uma sola de sapato a cada fim de ano, ao som de Sylvio Mazzucca ou da Orchestra Tabbajara.

Dos plays boys de lambretta botando banca na Augusta. Da inauguração do Frevo e do rodeio. Tempo que o telefone era preto e a geladeira era branca.

Somos do tempo que penicilina curava gonorréia, tempo do confete - pedacinho colorido de saudade - e da serpentina no carnaval, do corso na Nove de Julho, tempo do bicarbonato Carlo Erba, do Engov, da Rádio Nacional. Tempo que pó era apenas poeira levantada do chão.

Tempo do terno risca-de-giz e da Cuba Libre, do Nelson cantando Lupicínio e Maysa curando a dor-de-cotovelo de Dolores Duran, tempo de Denner ditando moda, da calça santropeito de boca apertada. De poder ir torcer pelo tricolor no Pacaembú e só se preocupar com a mãe do juiz.

Somos do tempo do Doi-Codi, do comigo-ninguém-pode, da ditadura envergonhada, que, apesar, acertou em alguns pontos. Tempo que as Malvinas quase foram argentinas.

Somos do tempo que 'ficar' era só 'não ir', tempo de sair a noite sem lenço e sem documento, caminhando contra o vento. De comer outro sanduíche no Jeca, Ipiranga com São João, no cú da madrugada.

Somos do tempo da brilhantina e do laquê, da Glostora e do Gumex, e do correio sem sedex. Tempo que só mulher usava brinco e as portas não tinham trinco, as calças não perdiam o vinco. Lembram-se do 'senta, levanta, senta, levanta' ? E picada, só na bunda, injeção doída, depois de febre profunda.

Tempo que coca era só refrigerante, gentleman era aquele que abria a porta do carro e beijava a mão das senhoras. Tempo do tergal, do ban-lon, do terilene, da Emilinha, da Dircinha e da Marlene. Tempo do mocinho com cara de bonzinho e bandido com cara de máu. Tempo do fortificante de óleo de fígado de bacalhau, aquele do português carregando o peixe nas costas e que tomava-se tapando o nariz.

Somos do tempo das cocótas, da Copa Roca, tempo que podia-se fumar qualquer cigarro, em qualquer lugar. Tempo que só o preço podia ser 'barato', que 'bicho' era só um animal, e 'cara', o rosto de qualquer mortal.

Somos do tempo do coreto, da banda, da retreta e do cigarro Yolanda, tempo da estriccnina um veneno mortal, tempo do leite de magnésia de Phillips, do sagú, do fubá Mimoso, do arroz brejeiro, aquele plantado só no brejo. E do fosfato que curava amnésia, até certo ponto...

Somos de um tempo tão abrupto que a todos nós engoliu, político corrupto já existia, sempre existiu, tempo que Benjor se chamava Jorge Ben, carne de bife era acém, tempo que strogonoff era prato chique, que níquel de tostão e zona com bordel era programa de alguns réis.

Tempo da Cibalena, do Veramon, da revista Fon Fon, dos filmes do Rin Tin Tin, do Mappin e da Sears, do Peter Pan e do pó de pirilim pim pim. Tempo das estampas do sabonete Eucalol, e tomava-se Calcigenol.

Somos do tempo da PRK-30, do Edifício Balança-Mas-Não-Cái, do rádio capelinha, dos contos da Carochinha, do Rhun Creosotado, que pelo nome parece bebida, não era. Era remédio para bronquite. Tempo da Cafiaspirina, da compressa de anti-fluogestina, do Biotônico Fontoura, do Bálsamo Bengüe, tempo do maracanazzo. E do Henê Marú, salvando cabelo duro. Do Almanaque Tico-Tico, tempo que trabalhador que trabalhava ficava rico, com trabalho.

Somos do tempo do óleo de linhaça e da andar de maria-fumaça, de ler 'O Cruzeiro', escrever com caneta tinteiro, tempo da boate Ton Ton, da cera Parquetina, do DKW Vemag e dos discursos do Lacerda. Que derrubaram Getúlio.

Mas... Ufa ! Sóbra ainda algum tempo para curtir a vida. Sem medo de uma bala perdida.

AS RETICÊNCIAS...

2009-06-04T14:48:00.003-03:00

AS RETICÊNCIAS...

Outro dia recebi um e.mail fazendo várias perguntas, era um teste de personalidade. Respondi, e como não tive resposta, ficou por isso mesmo. Ou não gostaram de minhas respostas.

Mesmo assim, usei-as nessa crônica:

Minha vida de aposentado de trabalhos monótonos foi variada, fui estudante de agronomia, lavrador de várias roças, escutador de queixas em cooperativa ou em usina, e tive tempo de ser um não-reconhecido artista plástico, por enquanto, e autor de dois best-sellers, pouco lidos, mas que um dia estourarão. Podes crer.

Na infância, feliz, assisti ao circo Bom Bril às segundas-feiras, ao Teatro da Juventude no domingo cedo, produzido pelo grande Julio Gouvêia, o pouco que sei de história sagrada aprendi com ele. Lembro do Repórter Esso, do dia do fim da guerra na Coréia; Pimentinha e Arrelia também são reminiscências.

Hoje, procuro acompanhar o jornal do Boechat, que faz o nó de gravata mais bonito da telinha, assisto futebol procurando evitar Galvão-chato, segue o Faustão com suas lindas camisas e o cinto estrangulando a cintura. Quando compro o pacote do Brasileirão no pay-per-view, vem uma quinzena de Sexy Hot, de graça. No começo, acho bem bom, festival de chupadas e xoxótas. Mas depois, enjoa... é muita, de uma vez !

Já andei pelo mundo, e 'lugares maravilhosos', como pede o teste, o primeiro que penso é a ilha de Fernando de Noronha, empatado no foto-char com os Lençois Maranhenses. Depois vem, sem sacanagem, Niterói das belas paisagens, não só aquela vista do lado de lá; a baía de São Francisco da Califórnia, Sausalito é uma graça e, fechando, um lugar pouco falado, a mineira Serra da Canastra, onde nasce o Velho Chico.

Quando eu era criança, meu apelido era Izo, na escola foi Zizo, hoje meu step-son me chama de Lulu. Só ele, graças a Deus. É mole ?

Não sou um fanático interneteiro, mas meu xará, minha filha e minha flôrr, me internetam com freqüência. O Xará faz-me rodar o mundo, já fui com ele a lugares remotos, Eslovênia, Capadócia, Islândia, e sua companhia é-me agradável. Minha filha alimenta meu laptop com belos e.mails e também algumas cobranças, muito natural. Minha Flôrr gosta de mandar sacanagens, lindas e excitantes. Sua provedora é a amiga Márcia, rainha da haut coutture carioca (e adjacências).

Não sou gourmet, acho que ter vivido anos em república de estudante deve ter influenciado - fiquei refratário - aprendi comer de (quase) tudo. O que em parte, é bom. Em parte. Mas hoje, não perco um camarão feito pelo meu genro, sempre aos domingos, o bacalhau do Guto, às vezes salgadinho. Tenho boas recordações dos jantares do Incor, tempos de safena. E o sanduíche da Dinéia ou da Bia, dos domingos à noite, são imperdíveis.

Quatro lugares onde me sinto bem, continua o teste. Vou enumerá-los, mas a seqüência não quer dizer preferência.

Andar no calçadão de Copacabana, largo, vista linda, estátuas da Princeza Izabel, Ibrahim, Drummond e Caymmi, turistas variados, de nordestino a escandinavo, prefiro-o a Ipanema, estreito, se bem que lá posso cruzar com o Chico, Madureira, Glória Maria, Márcia, aquela da haut coutture, e sua antipática cachorrinha, que costuma cagar no tapete da sala quando sente saudades do Carlão.

O segundo lugar onde me sinto bem é no jardim da fazenda, noite estrelada, sem lua, apago as luzes do terraço e recito "ora direis, ouvir estrelas, certo perdeste o senso", Bilac. E conversamos toda a noite enquanto a Via Láctea, como um pálio aberto, cintila... Só quem ama pode ter ouvido capaz de ouvir e entender estrelas.

Lugar muito especial é a Torre de Búzios, detalhes não vou dar...

E meu cafofo, que é 'a minha cara', opinião da Flôrr.

Sobre meu sonho de consumo, respondi, aleatoriamente, que um dia ainda terei uma pastelaria na Lagôa, pelo prazer que tenho de sentir o cheiro do pastel. Até enjoar.

Em seguida, pediram-me citar pessoas que gostaria de receber e.mails. Respondi, Isabel Allende, grande escritora chilena; Carla Bruni, um charme ambulante, gostosa e distinta, dois adjetivos que costumam não andar juntos. Barrack Obama, pela nossa torcida que ele dê certo. E nosso futuro presidente da República, ainda não sabemos quem vai ser, mas vai ter que ser bom.

Seguindo, esse ano deverei ganhar a mega-sena - mereço - embora creia que isso possa até dar uma atrapalhada na minha atual, pacata e feliz, existência. Vestir um black tie e acertar na milhar em Monte Carlo também serve.

Esse ano virá mais um neto. Alegria.

E nesse ano ocorrerão as 'reticências' de minha vida, uma coisa não-fácil de antever, mas que com certeza, virá.

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MINHA QUERIDÍSSIMA ALBINA

2009-05-26T12:57:00.002-03:00

Em outubro passado, meu bom amigo André mudou-se para o andar de cima. Mandei esse e.mail para Albina, sua mulher.

MINHA QUERIDÍSSIMA ALBINA

Eu nunca havia pensado na hipótese de nosso Alemão morrer. Ele era eterno para mim, aquele velho amigo que a gente vê de vez em quando, mas quando começa a conversa, parece que foi ontem que nos encontramos, o amigo que telefonava no Natal e no aniversário, o amigo que quando soube que eu havia me separado, telefonou dando seu apoio.

Nosso Alemão foi colega de cursinho em São Paulo, depois fomos para Piracicaba, a amizade solidificou, moramos juntos um tempo, e esse convívio evidenciou um André humano, amigo, prestativo, das pessoas mais educadas que conheci. Só era ruim em matemática e topografia. Dava gosto conviver com ele, um gentleman, na postura e na ação, desfrutei desse privilégio algum tempo, imagino a falta que ele te fará.

À distancia, sempre segui sua vida: bom fazendeiro, bom pai, bom amigo, bom patrão, bom marido, bom contador de causos, médio caçador de macucos. O Alemão era meu ídolo e há muito tempo eu sabia disso.

De toda a tristeza, sobra-nos um tênue consolo, André morreu no seu auge, retirou-se vivendo seus melhores dias, não sofrendo e não dando trabalho. Só deixou alegrias e muita segurança aos seus. É rude falar assim, mas ele foi sem perceber. Não sofreu, graças a Deus.

Ruim ficou para nós, que ficamos sem ele.

Albina, eu tinha uns compromissos e não pude ir à cremação - mas também não fui por covardia, na minha mente ficou aquele amigo sorridente, vermelho e barrigudo, que sempre que me via, abria seus braços num abraço daqueles que quase me sufocava. Ele era quase o dobro de mim...

De toda essa tristeza, resta o consolo dele ter deixado no mundo a Adriana, a Bibinha, o André Filho, que tenho certeza serão o suporte de sua vida daqui para frente, bons meninos, muito bem criados pela mãe, com o exemplo do pai.

Minha queridíssima Albina, sinto muito. Um forte abraço.

Alo.

CONTO SOMENTE AS HORAS FELIZES.

2009-05-26T11:41:00.004-03:00

HORAS NON NUMERO NISI SERENAS

Andando por aí, encontrei numa praça um relógio de sol, mal tratado e sujo, ao lado da igreja e daqueles bancos com os nomes dos que ajudaram o pároco a construí-la. (Tenho meu nome escrito num banco de praça de uma cidadezinha mineira, lá no 'Cisco').

Voltemos ao relógio. No seu fundo estava escrito, em latim,creio que por sugestão do padre: "Horas non numero nisi serenas". Tomei nota da frase, perguntei ao Gabrielle, meu amigo educado na Itália e que domina o latim, ele traduziu: "Conto somente as horas felizes".

Bela frase, e dentro dessa sutil prosa inseria-se uma profunda pérola, ou seja, não é fácil medir felicidade. E o que decorre é óbvio: não devemos nos submeter, nunca, à infelicidade. Trata-se de uma corrida de barreiras, vamos saltando por cima das 'in', deixando aparecer, sóbria e sólida, apenas a 'fe'.

E tais momentos felizes, Vinícius já dizia, tem que ser vividos assim, lembrando sòmente das horas felizes...

Fácil, né ??

JÁ ESPETEI MUITO ESSA BUNDINHA !...

2009-05-26T10:42:00.002-03:00

- Já espetei muito essa bundinha !...

Muitas vezes ouvi Caíto dizer essa frase.

Ele era o farmacêutico da fazenda, e quando passava uma crioula boazuda em frente à farmácia, soltava essa, como quem não quer nada, além do prazer de dizê-lo.

Nos seus muitos anos de profissão, além de ser juiz de futebol aos domingos, por suas mãos passaram todas as lindas e não-lindas bundas da fazenda; tambem outros bumbuns importantes ele apalpou: a do fiscal-geral, creio que até a do patrão. Peluda e cheia de cravos, segundo consta.

Caíto também ressucistáva-nos de homéricos porres - ele tinha um coquetel de glicose com não-sei-o-que, era pá-buf, uma dose na veia e estávamos prontos para outra. Ele próprio a usava muito, bom bebum que era, cachaceiro de valor, e isso ajudou aprimorar sua quimica.

Outra sua atividade, dentro da farmacopéia, eram seus conhecimentos anti-venéreos, se é que assim podemos nomeá-lo. Curava de gono a cancro, duro e mole, tinhoso, já que também era um fudedor, não engazopava (quase) nunca !

Semana retrazada, tive notícia, já velhinho, deram-lhe o título de cidadão honorário da cidade, ele era mineiro. Agradecido, e achando aquilo um exagêro, chorou ao receber a comenda.

Caíto morreu ontem, cirrose.

Que Deus receba-o, faça-o sentar ao lado de Madre Tereza, ela merece.

2009-04-29T15:38:00.001-03:00

2009-04-29T15:25:00.001-03:00

Hoje escutei no rádio, e relembrei, um samba-canção (letra e música) de Dolores Duran, da década de 50. Essa música, na época, marcou-me muito. Chama-se "Não me culpe":

Não me culpe se eu ficar meio sem graça

Toda vez que você passar por mim

Não me culpe se os meus olhos a seguirem

Mesmo quando você nem olhar pra mim

É que eu tenho muito amor, muita saudade

E essas coisas custam muito a passar

Não me culpe, não

Pois vai ser assim

Toda vez que você passar por mim...

MEU AMIGO J.H.N.

2009-04-22T15:35:00.003-03:00

Um velho amigo morreu semana passada, escrevi um e.mail a sua mulher:

Minha Querida J.
Quando cheguei a Pira para estudar agronomia, eu tinha quase vinte anos, havia perdido um ano repetindo o primeiro científico e outro na faculdade carioca. Quando vi-me aprovado na ESALQ, abriu-me nova vida, muitos sonhos e a vontade de sair por aí a abraçar o mundo. Logo vi, porém, que não estava preparado para enfrentar a diversidade das pessoas que vieram habitar esse novo mundo, eu vinha de outro, egocêntrico, homogêneo, insípido, igual. Quando vi, estava na vala das difusas fisionomias, dos humores bipolares, das éticas diversas e por vezes, desrespeitosas.
Na marra, conheci o bem e o mal, também o mais-ou-menos, e, ainda bem, conheci aqueles a quem me valeram mais. Conheci nosso João de Cosmópolis, dois anos mais moço, brilhante nos estudos, bem mais que eu. O mundo daí para frente, abriu-se qual fenda depois da enchurrada, e a verdade do futuro, prevaleceu.
Foi nesses dias de trote acalorado pelos guetos da Noiva da Colina que conheci meu amigo. Éramos da mesma turma, mas parecia que ele já estava lá há mais tempo, dada sua desenvoltura, sua falta de vergonha, no bom sentido. João revelou-se a mim como um velho conhecido. De cabeça rapada, grandão e desengonçado, nada tinha do futuro João, cativante político e pai de família.
Naquele começo, onde brotavam agricolões vindos dos mais diversos confins, dos grotões e das capitais, eis que surge João para ajudar-me compreender a nova vida.
Os anos passaram, ficamos amigos, moramos na mesma república, conheci-o bem. Ficou charmoso, envolvente, às vezes simpático, outras nem tanto, mas sobretudo, Amigo.
Dentro de sua desajuizada altivez, pasmem!, imperava o equilíbrio. Sua presença reverberava os sentimentos mais sinceros, por vezes extremados, indo da alta voz e do movimento brusco ao choro comovido. Quando via necessidade, sabia pisar chão firme, era homem de fino trato.
Sua inteligência acima da média ele a negligenciava, até com desprezo. Ou, sutilmente, dava-a valor, mas, na moita. João vivia na dele, quando triste, na tristeza via um pouquinho de felicidade. Era polêmico até nisso !
Depois que saímos da faculdade cada um foi para seu canto, pouco nos encontramos, e já se vão quarenta anos. Mas toda vez que nos víamos, parecia que havíamos nos encontrado... ontem.
JHN, que bom ter contigo convivido, e que Deus o tenha.
E a você, J. e família, meu afeto e um forte abraço. Aloísio.

GRANDE GABRIEL !

2009-04-16T10:50:00.003-03:00

Hoje almocei na fazenda. De vez em quando, quando dá, gosto de ir lá. Depois do almoço, sem ter para ler o jornal do dia (que sorte!), dei uma olhada na minha velha estante, caiu-me às mãos um pequeno livro, pequeno só no tamanho, "Memórias de Minhas Putas Tristes", de Gabriel Garcia Marques que, a despeito desse pomposo nome, trata-se de um livro sério, um puta livro.

E nessa leitura desassumida, na quietude do campo, ouvindo meu pica-pau fazer toque-toque-toque, li uma frase que parei, e pensei...

"... tomei consciência de que a força invencível que impulsionou o mundo não foram os amores felizes e sim os contrariados."

Não sei se a frase solta, assim como ela está nesse texto, é forte. No contexto do livro, é. E creio ser verdade o que ela diz.

Lembrei de outra do mesmo autor, que minha flôrr declamou-me, noutra tarde, em Copacabana,

"... aos homens, eu provaria quão equivocados estão ao pensar que deixam de se enamorar quando envelhecem, sem saberem que envelhecem quando deixam de se enamorar".

Depois disso, a 'vitrola' executou Mercedes Sosa cantando 'Gracias A La Vida'.

Precisa mais ?

Eu, heim ? Nem pensar...

2009-03-18T14:54:00.002-03:00

A vida, essa que vivemos nos dias de hoje, está trazendo sensíveis mutações cromossômicas no sexo feminino, fazendo surgir a 'mulher polivalente', uma versão adiantada da 'bipolar', aquela que acorda deprimida e à tarde está eufórica.
A 'polivalente' não se contenta em vagar entre tais polos opostos, um pequeno espaço para sua circulação. A bipolaridade é tratada como uma doença da psique, já a polivalência feminina reflete certa facilidade de adaptação a cenários díspares que se lhes apresentem, e que os masculinos não conseguem atingir.
Aquele que acha estranho esse meu conceito ainda não se deparou com o fenômeno. Como no samba do Tom, vive numa nota só. O outro, aquele que crê na polivalência delas, é um cara feliz. Entende-as e ama-as.
Difícil é defini-la: muda de temperatura quando contrariada, tem tanta opinião própria que é chocante, é 'blasé' quando pêga de surpresa, troca quatro roupas diferentes antes de sair, mas fica linda, ou esquenta-se e deixa o outro, incauto, a ver navios. Ansioso, incrédulo.
Eu, heim ? Nem pensar...

JARBAS & RUY

2009-02-17T18:38:00.003-03:00

Acabo de ler, meu caro Dudu, as páginas amarelas de VEJA. O senador pernambucano soltou o verbo, disse verdades sobre seu partido, e por extensão, de toda nossa política.

Guardo uma frase de um discurso proferido em 1914 por outro senador, o baiano.

"DE TANTO VER TRIUNFAR AS NULIDADES,
DE TANTO VER PROSPERAR A DESONRA,
DE TANTO VER CRESCER A INJUSTIÇA,
DE TANTO VER AGIGANTARAM-SE OS PODERES NAS MÃOS DOS MÁUS,
O HOMEM CHEGA A DESANIMAR DA VIRTUDE,
A RIR-SE DA HONRA,
A TER VERGONHA DE SER HONESTO"

É isso aí, mudou algo ?

A APOSTA

2009-02-16T13:49:00.002-03:00

Caríssimo Eduardo PL
Como você vê, aprendi a usar isso aqui.
Comemorando, vou contar-lhe um 'causo'.

Há uns poucos anos, fomos, Zé da Gaita, Alex e eu, com nossas respectivas, fazer um passeio pelo Caribe e, logo no primeiro dia ficamos amigos de outros três casais, pouco mais jovens. Uma das moças, vendo que eu tinha uma leve semelhança com um canastrão de Hollywood, chegou-se, e começamos a conversar. Veio a amizade, daquelas que duram o tamanho exato dos dias no mar.
O veleiro era muito agradável, silencioso, o sol do inverno aconchegante, muito chic.
Os três maridos eram amigos de infância, longa convivência, tinham feito faculdade junto, notamos logo que entendiam-se bem, eram cúmplices do corriqueiro. Suas mulheres, nem tanto, mas davam-se bem.
E assim foi, com o passar dos dias, aqueles doze brasileiros foram se conhecendo e, depois de algumas horas, parecíamos velhos amigos, os três casais de cá e os três casais de lá.
Conversa vai, conversa vem, mostraram as minúcias de uma velha amizade entre os três, e que havia entre êles um pacto sagrado - mentira não podia haver.
Assim, ficamos sabendo de uma aposta entre êles, que só poderia valer se a verdade prevalecer.
Eles haviam apostado quem fodia mais suas respectivas, durante a semana do veleiro. Uma aposta desta só vale se houver confiança, e isso era sagrado entre êles.
Sempre fui um estudioso das relações humanas, um sociólogo amador, de maneira que aquela aposta deixou-me curioso. Expliquei minhas sociológicas intenções aos três apostantes, assim pude, toda manhã, depois do breakfast, colocar-me a par dos acontecimentos da noite anterior, sem entrar em detalhes, evidentemente. Minha atenção aos fatos era meramente técnica.
Dos três, havia o bonitão, havia o bom-de-papo, e o terceiro era um turquinho barrigudinho, casado uma uma turquinha simpaticíssima, mas que também não primava pela beleza, filha de um banqueiro daqueles sólidos pequenos bancos da rua XV, financiadores de eletrodomésticos, que com o correr do tempo foi engolido pelo Bradesco. Oligopólio.
Descobri que o turquinho barrigudinho no quarto dia de navegação estava perdendo de lavada: o placar estava 4x3x1, e restavam mais três noites, e três paradas: Nassau, Key West e Fort Lauderdale.
Bateu-lhe o desespero, virilidade sobrava-lhe, o que havia então ? Sua cara metade estava precisando de um estímulo.
O veleiro parou em Nassau, porto livre cheio de lojas de grife, dia lindo para compras. Nosso amigo saiu com a mulher, abraçadinho e com pressa. Sumiram no horizonte.
À noite, no jantar a bordo, a resposta: chegaram os dois, ela, com um Piaget cravejado de brilhantes, levantando o pulso para todos verem a maravilha, feliz da vida, risonha, sensual.
Levantamos âncora, no dia seguinte ele empatou com o segundo colocado. Na penúltima noite, empatou com o líder.
Perplexidade. E já chegando ao continente, em plena tarde, desempatou.
Na atracação, entre nós, uma Moët comemorativa, paga pelo barrigudinho, as mulheres sem nada entenderem...
Semana passada encontrei os seis jantando no Le Vin. Steak tartare. Pisquei para o turquinho, perguntei como iam de fodas e de apostas.
- Suspensas, disse o bonitão.
- O poder econômico acabou com elas, completou o outro.
E as três, entreolharam-se, continuaram sem nada entender.

É isso aí, caríssimo, um Forte Abraço.

2009-02-11T16:40:00.002-02:00

Agradeço o amigo Eduardo P.L., que ensinou-me os intricados caminhos do blogeiro.

Conheci um velho filósofo argentino, sobrinho-neto de Martin Fierro, que veio com essa:

- OLVIDAR UNA MUJER INTELIGENTE CUSTA UN NUMERO INCALCULABLE
DE MUJERES ESTÚPIDAS.

Meu primo carioca, Odilon, depois de algumas caipirinhas no Aprazível:

- MULHERR PARA MIM, TEM QUE TERR DUASS QUALIDADESS: SER INTELIGENTE E GOSTARR DO ESPORRTE.

Meu amigo Gabriel, de incontáveis qualidades, além do conhecimento do Latim:

- RIDENDO CASTIGAT MORES (Brincando se corrigem os costumes)
- SEMEL IN ANNO LICET INSANIRE (Uma vez por ano é lícito fazer uma extravagância)
- SIMILIA SIMILIBUS (Quem puxa os seus, não degenera)

O amigo André, que Deus o tenha, dizia sempre:

- L ´OSPITE È COME IL PESCE, DOPO TRÉ GIORNI, PUZZA.
(O hóspede é como peixe, depois de três dias, fede).

ENFIM, CHEGUEI...

2009-02-11T15:34:00.003-02:00

Nunca fui de poesia, sou mais de prosa, arrisquei:

ENFIM, CHEGUEI...

Meu mundo é uma folha da própria arvore,
Somos um só, a junção de vários, o conteúdo de tudo,
Com certeza de que dois não há.
O mundo sou eu, aquilo que me permito ser.

Asseguro, hoje, indepêndencia,
Já que somos, ato simultâneo,
Pai, filho e neto.

Pois,
Vida, temos mais de uma, numa só,
Nascemos com uma,
Ao entardecer morreremos com várias,
Que surgirão ao longo da trajetória.

Se tenho vontade, faço,
Imaginando que o desapego corre junto,
Ator e platéia, meu mundo sou eu.

Enfim, chego à raia,
Conhecendo as confidências da vida.
Mas, custou-me.

Sou aquele
A quem sempre supliquei,
A quem sempre socorri,
Ou o melhor que pretendi,
O melhor daquilo que posso ser.

Hesitação em mim havia,
Notei que com ela havia convivido.

Mas agora, resolvido que,
Enfim, cheguei...
Meu lugar vou buscar,
Escolhendo a comitiva, e,
Dirigindo a própria Existência.

Vinte e dois por cento.

2009-01-16T17:09:00.003-02:00

Hoje é 16 de janeiro de 2009, fazem três ou quatro dias que sou bloggeiro, a convite de meu inusitado amigo Cimitan. E, junto, veio-me a necessidade de começar a bloggar. Resolvi, parafraseando o grande escritor Rilke, em suas "Cartas a um Jovem Poeta", começar escrevendo uma carta. Desta vez, para minha Flôrr.

Minha Flôrr

Eu tinha vivido pouco mais de 23.000 dias, e não tinha do que me queixar. Formei-me na Escola que escolhi, meu esalqueano orgulho, tive e tenho uma vida profissional normal, nem tanto o céu, nem tanto a terra, filhos que só me dão satisfação, genro e nora nota dez, e um neto lindo. Por enquanto.

Fui casado longos anos, quase todos felizes, assim eu sentia, e que terminou por desamor. Muita gente não percebe, mas como existe o amor, também existe o desamor.

E tais 23.000 dias, fiz as contas usando o cálculo combinatório e a lei das probabilidades, dá 78 % de vida. Restam 22% pela frente. À primeira vista, assustei, achei pouco. Depois, vi que " era o bastante", viva, mas tinha que ser bem aproveitado.

E vi-me numa encruzilhada.

Em março daquele ano, eu estava triste e só. Só e sem perspectivas, quando meu irmão, vendo-me daquele jeito, convidou-me a viajar a Portugal, mas impôs uma condição, queria passar em Fátima e fazer um pedido à Nossa Senhora.

Eu nunca fui de fazer promessas, mas já que estava lá, aproveitei. Numa manhã fria, comprei uma vela daquelas bem compridas, de cinco euros, já que estava lá, fazer bem feito.

No altar da capelinha junto à Basílica, ele, compenetrado, comprou meia-dúzia, também das longas. Não lhe perguntei, nem ele me disse, de seus pedidos. Logo percebi que eram importantes, uma questão de fé.

Até aquele momento, ajoelhado diante da imagem da Santa, eu não havia pensado no meu pedido. Com a vela segura pelas duas mãos, acesa, não via nada que Ela podia me ajudar, eu estava "deprê"

Em todo caso, olhei nos olhos d'Ela, e pedi:

- Dona Santa, eu quero que a Senhora dê um jeito na minha vida sentimental, o resto vai bem. Preciso viver um grande amor, ainda tenho muita lenha prá queimar nesses 22% que sobram.

- Estou desperdiçado, disse. Ela riu.

Virei as costas, manhã gélida, dia lindo, sol e céu azul, não pensei mais no assunto. Dali fomos visitar a biblioteca da Universidade de Coimbra, almoçar no Pedro dos Leitões e dormir no Buçaco.

Esqueci Fátima, aquela vela ficou dias a queimar.

Contudo, a Santa de mim não esqueceu.

Menos de um mês depois, fui ao casamento da filha de um amigo. Na festa reencontrei um amigo de infância, "puxa, quanto tempo, você não mudou nada !". Quando a conversa já estava minguando, ele puxou pelo braço uma morena que passava, tomara-que-caia branco, colo de seio maravilhoso, linda. Apresentou-nos e foi direto ao assunto:

- Vem cá, vocês tem que se conhecer...

E foi embora.

Lá em Portugal, Fátima piscou, mandou-me um recado:

- Seus 22% estão salvos, agora só depende de vocês.

Fiquei devoto.

De lá para cá, quase dois anos, a alegria e a leveza tomou conta de mim. Em poucos dias vi que era correspondido. Fato relevante. Meu olhar brilhou, o dela também, e nossos corações recomeçaram a bater, outra vez, com esperança.

Voltemos a Fátima, acender outra vela, pelo nosso futuro, e agradecer.

Um beijo.